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Nachdem Buch I bereits im Netz verfügbar ist und da es hier vielleicht den einen oder anderen Fan von Privateer II gibt, veröffentliche ich jetzt (auch hier) den Inhalt des Nachfolgers.
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Teil 1

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Es war eine wunderschöne und sternenklare Nacht – fast so, wie man sie aus unzähligen Werbeanzeigen her kannte. Die Luft war angenehm warm und es roch nach den süßen und wahrscheinlich zum Großteil auch schon überreifen Früchten einiger Obstbäume, die irgendjemand vor unzähligen Jahren hier angepflanzt hatte.
Der Klang von hohen Absätzen auf dem Mosaiksteinboden durchschnitt die Stille, gepaart mit leisem Stimmengewirr. Zwei recht junge, attraktive Damen schienen die späte Stunde wohl noch zu nutzen... Und sie schienen dies regelmäßig zu tun, denn Müdigkeit war ihnen überhaupt nicht anzusehen.
»Oh je, Augen links. Und ab durch die Mitte.«
Die Blonde wies mit einem kurzen Kopfnicken in Richtung zweier Herren in Uniform, offenbar eine der vielen Milizstreifen hier auf Anhur. Dummerweise schwenkten die beiden Herren auch schon direkt in die Richtung des weiblichen Duos, man schien sich wohl irgendwie zu kennen.
»Die ID-Card!«
Die Blonde zog einen Schmollmund, holte aber auch umgehend ihre Card aus der Manteltasche hervor. Ihre Freundin tat es ihr gleich, nur zeigte sich auf ihren Lippen ein Lächeln, das leicht spöttisch wirkte. Der Milizionär zog die Stirn ein wenig in Falten, dann räusperte er sich und bemühte sich um einen freundlichen Tonfall. »Na schön. Das ist jetzt das zweite Mal in dieser Woche und die hat eigentlich erst angefangen. Ich sagte doch klar und deutlich, dass ich euch hier nicht mehr sehen will – macht das im Geschäftsviertel, aber nicht hier.«
»Ja, klar doch. Kommt nicht wieder vor.«
Diese Worte aus dem Mund der Blonden hatten einen eigenartigen Klang, es klang nicht nach einem ernsthaften Versprechen, eher wie eine nette zynische Randbemerkung. Alternativ hätte sie auch ein fröhliches du kannst mich mal vom Stapel lassen können, es hätte wohl ganz ähnlich auf den Zuhörer gewirkt.
Der Uniformierte war sichtlich bemüht, nicht die Fassung zu verlieren, er überhörte die nette Phrase ganz einfach.
»Letzte Warnung!«
Er gab die ID-Cards an ihre Besitzer zurück und macht dann auf dem Absatz kehrt. Streit wollte er nicht haben, vielmehr hoffte er wohl innerlich, dass die Zeit bis zum Dienstschluss möglichst schnell vergehen würde.
Glück gehabt, man hörte die beiden weiblichen Nachtschwärmer deutlich aufatmen.
»Jenna... Ich weiß nicht, ob ich dir das schon einmal so gesagt habe, aber ich mag nicht ständig von diesen Leuten da auf die Füße getreten werden. Also frage ich dich mal ganz nett und freundlich was dagegen spricht, den Worten der Herren mit den Dienstmarken einfach mal Folge zu leisten.«
Jenna warf einen ärgerlichen Blick auf ihre Freundin.
»Geld? Credits? Schon vergessen? Hier ist das große Geld zu machen. Im Geschäftsviertel allerdings nicht.«
Ah ja... Credits. In den vergangenen fünf Monaten seit ihrer Ankunft hier auf Anhur hatte sich fast alles nur um dieses eine Thema gedreht.
Dabei gab es einiges anderes, was von Bedeutung war. Anhur war zum Dreh- und Angelpunkt für einige wichtige Ereignisse im Tri-System geworden, angefangen von einer größeren Schlacht im Orbit des Planeten über die spektakuläre Festnahme eines Senators namens Ser Angus Santana bis hin zu kompletten Neuwahlen.
Jemand hatte das ganze System quasi auf den Kopf gestellt – aber Jenna und ihre Freundin Monica erlebten all diese Veränderung nur am Rande mit. Es war nicht wirklich wichtig für die beiden – ihre nächtlichen Streifzüge quer durch das Regierungsviertel aber schon. Obwohl sie sich ursprünglich einmal vorgenommen hatten, ihre eher unrühmliche Karriere als „Bordsteinschwalben“ an den sprichwörtlichen Nagel zu hängen, verfielen sie viel zu schnell wieder in alte Gepflogenheiten. Das hier war leichtes und schnelles Geld, zudem waren die Kunden hier auf Anhur regelrecht gepflegt und besaßen zum Großteil sogar Manieren. Auf Hermes, ihrem alten Aufenthaltsort, war davon fast nichts zu sehen oder gar zu spüren gewesen.
Klar – es gab Ausnahmen, einer verdankten sie auch ihr Ticket hierher, aber diese Ausnahmen bestätigten halt nur die Regel.
Um weiterem Ärger aus dem Weg zu gehen und vermutlich um keine Nörgeleien von Monica hören zu müssen, gab Jenna für den Augenblick schließlich nach. Das Geschäftsviertel von Anhur war riesig, es gab etliche gute und sehr teure Bars und unzählige Büros für nahezu jede Art von Dienstleistung. Aber leider so gut wie keine Herrschaften aus der Politik. Und genau letztere waren eigentlich das bevorzugte Ziel von Jenna. Diese Leute sahen nicht aufs Geld, sie zahlten einfach und still was man von ihnen verlangte und verschwanden auch immer sehr schnell wieder vom Nachtlager.
Jenna verlangsamte ihren Schritt, sie sah sich dabei nach möglicher Kundschaft um. Männer gab es hier zur Genüge, aber selbst sie war inzwischen wählerisch geworden. Anhur bot viele Möglichkeiten und der Großteil der Bevölkerung hatte viel Geld...
Jenna war nicht mehr gezwungen jede Nacht auf Tour zu gehen – dass sie es trotzdem tat lag wohl daran, dass sie tatsächlich mit dem Gedanken spielte, irgendwann einmal komplett aufzuhören. Sie sparte mittlerweile den Großteil ihres Lohnes und hoffte auf diese Weise für sich und ihre Zukunft etwas zu tun. Monica hingegen war anders – einfach nur Leben. Morgen kann man schon tot sein, dann nützt einem alles Geld der Welt nichts mehr.
Ein junger Privateer schien Jennas Aufmerksamkeit zu erregen, er wirkte seltsam gepflegt und hatte kurze, streng nach hinten gekämmte Haare, die mit etwas Gel fixiert waren. Auch seine Bekleidung zeugte von Geschmack, sie wirkte sauber, war von schwarzer Farbe und schien nicht bereits seit Tagen am Körper getragen zu werden. Der Söldner schien sie wohl bemerkt zu haben, jedenfalls kam er direkt auf das Pärchen zu. Jenna baute sich regelrecht vor ihm auf, ihren Mantel ließ sie mit Absicht ein kleines Stück weit offen, so erlaubte sie recht tiefe Einblicke auf das nur spärlich bekleidete Darunter. »Noch einsam?« Ein wahres Unschuldslächeln begleitete diesen kurzen Satz. Und beides zusammen schien die gewünschte Wirkung nicht zu verfehlen.
»Tja, wie man es nimmt. Was bekommt man denn für sein Geld?«
Innerlich war Jenna jetzt ein wenig verärgert, solche Sätze und ähnlich nette Phrasen kannte sie noch zur Genüge von den Leuten auf Hermes.
»Kommt darauf an, was du dir vorstellen kannst. Es liegt allein bei dir...«
Jenna zog die letzten Worte etwas in die Länge und warf einen kurzen Blick auf Monica. Die verstand auch gleich, was ihre Freundin im Schilde führte und strich sich gekonnt einige Haare aus dem Gesicht. Der Privateer legte ein Lächeln auf, dann sah er Jenna eingehend an. Zugegeben, sie war wirklich süß. Aber er hatte wohl etwas anderes im Sinn. Und Jenna sollte dabei eine tragende Rolle spielen.
Der Söldner griff in eine seiner Hosentaschen und zum Vorschein kam dabei ein kleines, undefinierbares Gerät. Vom Aussehen her lag das Ding irgendwo zwischen einer Speicherkarte für ein MACS und einem Sensorenaufsatz für einen Scanner an einem Schiff.
Mit einer ungewöhnlich langsam anmutenden Bewegung legte der Söldner das Teil in Jennas Hand.
»Siebenhundert Credits, wenn du und deine Freundin darauf aufpasst.«
Jenna sah ihn ungläubig an.
»Und wenn ich wissen will, was das ist?«
Der Fremde holte tief Luft.
»Siebenhundert jetzt und noch einmal Siebenhundert, wenn du das nicht wissen willst. Einverstanden?«
»Einverstanden.«
Mit Hilfe seines MACS überwies der Söldner umgehend den vereinbarten Betrag, dann machte er einfach kehrt und schritt in die Richtung davon, aus der er gekommen war.
»Wie kommen wir in Kontakt?« Monica rief ihm diese Worte nach.
»Keine Angst – ich finde euch. Ist wirklich kein Problem, wir sehen uns morgen wieder. Und bitte, gib es auf keinen Fall in fremde Hände.«
Der Söldner zog seinen letzten Satz merkwürdig in die Länge, er schien gerade das Wort Hände dabei betonen zu wollen.
Monica war ehrlich gesagt einfach nur sprachlos. Dann fiel ihr aber wieder ein, das sie schon einmal etwas Ähnliches für einen Kunden getan hatten – und zwar hier auf Anhur, kurz nach ihrer Ankunft. Damals sollten sie einen Aktenkoffer für einen kleinen, untersetzten Büroangestellten durch die Gegend schleppen, plus halt eben neben dem Kunden einfach nur gut aussehen. Und im Prinzip war das hier doch nichts wirklich anderes, oder? Obwohl... Die Bezahlung war ungewöhnlich hoch. Jenna schien die Zweifel ihrer Freundin nicht teilen zu wollen, sie schob das Gerät einfach vorne in ihre Korsage.
»Keine Diskussionen. Geld ist Geld, Job ist Job. Wie sieht es aus, machen wir Schluss für heute?« Monica nickte nur.

Teil 3

*

»Ser!«
Die Wachsoldaten nahmen sofort militärische Haltung an und stellten sich rechts und links von der großen Flügeltür auf, als ihr kommandierender Offizier im Laufschritt an ihnen vorbei eilte. Ein kurzes, kaum wahrnehmbares Nicken mit dem Kopf war die einzige Antwort, die sie von ihm erhielten, während er per MACS die Sicherheitssysteme der Tür kurz deaktivierte und dann in den Raum eintrat, der offiziell als Leichenhalle deklariert worden war. Die hellen Kacheln an den Wänden und auf dem Fußboden schienen die Kälte des Raumes noch zusätzlich zu verstärken. Zwei große Seziertische aus Metall bildeten den Blickfang für jeden Neuankömmling. Eine komplette Wandfläche wurde von unzähligen kleinen Türen durchbrochen, was dahinter in den Kühlzellen lag konnte man regelrecht riechen, auch wenn mit Hilfe von Desinfektionsmitteln ständig versucht wurde, dem zum Teil bestialischen Geruch bereits im Vorfeld zu Leibe zu rücken.
»Ser!«
Eine junge Ärztin grüßte den Kommandanten ebenfalls militärisch, allerdings verzichtete sie auf das obligatorische Strammstehen. Er atmete scharf aus.
»Was haben Sie für mich?«
Anstatt sofort eine Antwort zu geben, öffnete sie eine der kleinen Türen in der Wand und zog eine gut zwei Meter lange Bahre hervor, darauf lag unter einer Decke ein lebloser Körper.
»Ser Angus Santana, unser allseits beliebter Senator im Zwangsruhestand.«
Sie schlug die Decke zurück und gewährte dem Chef der CIS damit einen Blick auf den Toten. »Die Todesursache ist ein massiver Verschluss der Luftröhre, der Bruch mehrerer Halswirbel und der Abriss der Halsschlagadern als direkte Folge der Strangulation. Allerdings...«
Sie holte kurz tief Luft. »...passt hier einiges nicht so recht zusammen.«
»Geht das konkreter? Und bitte kein Fachchinesisch.«
»Natürlich. Die Verletzungen sind schlicht und einfach zu massiv, als das sich unser Freund hier das Ganze selbst angetan haben könnte. Vielmehr hat da jemand ziemlich kräftig und brutal an den Beinen des Mannes gezogen, wahrscheinlich um den Tod schneller einzuleiten.«
»Das hier an seinen Armen, diese Flecken – sind das Abwehrspuren?«
»Richtig erkannt, freiwillig ist er definitiv nicht von uns gegangen.«
»Wissen Sie eigentlich, was Sie da andeuten?«
Die Ärztin nickte lebhaft.
»Ja. Ich möchte es allerdings nicht aussprechen geschweige denn auch nur denken. Aber es führt wohl kein Weg daran vorbei, wir haben ein massives Sicherheitsproblem hier.«
»Und ein paar Mörder in Uniform.«
Betroffen schwieg die Ärztin zu der Formulierung ihres Vorgesetzten, aber sie wusste nur zu gut, wie Recht er damit hatte. Langsam zog sie die Decke wieder über das Gesicht des Toten, dann fuhr sie mit ihren Ausführungen fort.
»Die toxikologischen Untersuchungen stehen noch aus, ich gebe Ihnen aber sofort Bescheid, wenn wir damit fertig sind.«
»Gut. Hat schon jemand wegen einer Beisetzung angefragt?«
Etwas ungläubig sah die Ärztin in Hassans Gesicht.
»Nein, Ser. Warum fragen Sie?«
Nachdenklich griff er sich unter das Kinn.
»Vielleicht kann es ja jemand kaum erwarten, dass unser Freund hier unter die Erde kommt.«
Wieder gab es ein paar Sekunden Ruhe, dann allerdings sprach die Ärztin wohl das aus, was viele im Tri-System dachten.
»Darf ich offen sprechen? Die Liste derjenigen, die sich seinen Tod gewünscht hätten, wäre wohl mehr als nur ellenlang.«
»Allerdings... Gut, machen Sie einfach weiter. Ich bin in meinem Büro.«
»Wie Sie wünschen, Ser Hassan.«
Während David Hassan genauso schnell den Raum verließ wie er ihn betreten hatte, schob die Ärztin die Bahre behutsam wieder in die Kühlzelle zurück. »Sie hatten dann wohl Ihre Chance, werter Senator. Und zum Unglück für uns alle haben Sie diese eine Chance verpasst. Oder aber vielleicht auch zum Glück... Wer weiß?« Ihre Worte fanden jedoch keine Antwort, sie verloren sich in der eiskalten Luft.
Der Weg bis zum Büro war nicht sehr weit, ein paar Schritte bis zum Lift, dann drei Etagen nach oben, dann wieder nur ein paar Schritte bis zur Glastür.
Hassan öffnete diese nur zögerlich, er schien in Gedanken irgendwo anders zu sein. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel und er allein in seinem eher spärlich möblierten Zimmer stand, atmete er hörbar auf. Nein, so hatte er sich den weiteren Verlauf der Dinge nicht vorgestellt. Dafür hatte er nicht seinen Kopf riskiert, dafür hatte er nicht seinen Ruf und seine Karriere aufs Spiel gesetzt.
Er wollte doch nur Ruhe haben... Hassan setzte sich hinter seinen riesigen Schreibtisch, und aktivierte ein im Tisch eingelassenes Display.
»Wiederholung der Sequenz Nummer Vier.«
Sequenz Nummer Vier... Das waren jene Sekunden, in denen Santana vermutlich sterben musste. Zumindest sollte es jene Sekunden sein, aber der Gefangene schlief auf allen Aufzeichnungen jener Nacht seelenruhig den Schlaf der Gerechten – jemand hatte die kompletten Aufzeichnungen manipuliert. Eine Tat, die eigentlich an das schier Unmögliche grenzte und Ser Hassan in tiefe Zweifel fallen ließ. Es gab einen Maulwurf in seiner Truppe, es gab bezahlten und gut organisierten Verrat, und das inmitten der bestgesichertesten Militäranlage des gesamten Tri-Systems. Keiner kam hier unbemerkt rein oder raus, jede noch so winzige Bewegung wurde von unzähligen Sensoren registriert. Und doch, es war geschehen, direkt vor seinen Augen.
Die größte Sorge des Chefs der CIS bestand jedoch darin, was die Presse daraus machen würde – dass Santana tot war, das wusste inzwischen jede noch so kleine Nachrichtenstation. Nur die genauen Umstände lagen derzeit noch unter Verschluss. Aber für wie lange? Wäre dieser Vorfall vor einigen Jahren passiert, dann hätte man einfach dem großen Clan die Schuld zuweisen können. Aber jetzt? Der Clan existierte in seiner alten Form nicht mehr, derzeit hatte ein ehemaliger Privateer namens Ser Arris das Kommando inne.
Und dass dieser Mann loyal zur CIS oder dem System stand, darüber gab es keine Zweifel. Zu oft hatten sie gemeinsam agiert, zu oft hatten sie sich geholfen. Arris hatte den Senator letzten Endes sogar überführt...

*

Es gab hier eine lang gestreckte und schnurrgerade Fußgängerzone, die von den meisten Bewohnern liebevoll die Straße genannt wurde, auch wenn sie dieser Bezeichnung nicht ganz gerecht werden konnte.
Auf der einen Seite befanden sich unzählige Ladenzeilen, es gab fast nichts, was es hier nicht zu kaufen gab. Auf der anderen Seite lag eine Fensterfront und die konnte den unbedarften Neuankömmling ein wenig in Angst versetzen – er blickte durch das dicke Panzerglas direkt tief ins All. Blickte der Betrachter nach oben, dann sah er direkt auf eine Andockschleuse, die ebenfalls verglast war. Man konnte also genau sehen, wann die Märkte hier mit frischem Obst beliefert wurden. Oder aber einfach nur seine Uhr nach den immer überpünktlichen Starts der Jägerstaffeln der Sektorenmiliz stellen.
Wer auf eine Sektorenkarte des Tri-Systems sah und des Lesens kundig war, der entdeckte sehr schnell, dass es mehrere dieser kleinen (oder größeren) Oasen der Menschheit im All gab. Sie waren immer dort errichtet worden, wo es entweder abbaubare Mineralien in Form von Asteroidenfelder gab oder aber der lange Weg bis zum nächsten bewohnten Planeten einen kleinen Zwischenstopp sinnvoll erscheinen ließ. Der Großteil dieser Raumstationen waren dabei sehr stark spezialisiert, es gab unter anderem auch reine Handels- oder Reparaturstationen, erste wurden direkt von der CCN kontrolliert und letztere gehörten den großen Schiffswerften des Tri-Systems.
Der Name dieser Station hier war Tersa, sie wurde offiziell als „Superstation“ klassifiziert und viel gab es von hier – der hochtragenden Klassifizierung zum Trotz – noch nie zu berichten. Dieser Ort hatte nie große Namen, sprich Personen hervor gebracht, lediglich ein oder auch zwei Frachtschiffe hatten die Ehre, ihre Namensgebung eben dieser Station hier zu verdanken.
Es gab noch eine weitere, völlig baugleiche Station im Tri-System, sie lag fast zwanzig Sprünge von hier entfernt, in direkter Nähe zum Planeten Hermes.
Man lebte hier sehr ruhig, es gab nicht einmal Streit über eventuell zu hohe Preise für das eine oder andere importierte Luxusgetränk von Janus IV oder Anhur.
Nein, wer hier lebte und arbeitete, der hatte entweder Interesse und Freude an der sprichwörtlichen Leere und Langeweile des Alls oder aber keine andere Wahl. Gerade in den Reihen der Miliz hier gab es zwei Dienstvarianten, eine hieß „in Ruhe zur Rente“, Nummer Zwei hatte den Wortlaut „Mist gebaut und Strafversetzt“. Man sah den Mitarbeitern der Miliz leider nicht an, welche der beiden Varianten gerade zu ihren Lebenslauf passte, aber es hätte wohl auch niemals jemand danach gefragt. Es gab Wichtigeres zu tun.
»Hey Chris! Wann kommen eigentlich mal die neuen Teile für die Displays hier an? Das ständige Flimmern geht mir langsam aber sicher auf die Nerven, da muss man ja Kopfschmerzen kriegen.«
Der angesprochene Mitarbeiter holte hörbar Luft. Er war verärgert, erstens weil er eigentlich der direkte Vorgesetzte für den jungen Kollegen hier war und somit an die Verwendung von gewissen und in Militärkreisen durchaus üblichen Formen der direkten Anrede gewöhnt war – gemeint ist das Wort Ser, vielleicht auch noch freundlicherweise in Verbindung mit dem Nachnamen des Gesprächspartners und zweitens weil er sich diesen Satz fast jeden Tag aufs Neue anhören durfte. Allerdings... Er versah hier nun schon seit mehr als zwanzig Jahren seinen Dienst auf der „Brücke“ dieser Station und er würde wohl oder übel noch einige Zeit mit seinem Mitarbeiter im selben Raum verbringen müssen. Also gab er Antwort.
»In den letzten Materiallieferungen war nichts dabei. Nur unsere Adrenalinjunkies da draußen haben Grund zur Freude, nächste Woche kommen vier neue leichte Jäger rein. Aber dich macht das sicher nicht glücklich.«
Der Offizier sah auf seinen jungen Kollegen herab. Dann warf er einen kurzen Blick durch das Fensterglas nach draußen und ein paar Sorgenfalten tauchten auf seiner Stirn auf. »Wie oft eigentlich noch, bis diese Idioten begreifen, dass ihnen das Dock nicht allein gehört!« Etwas verständnislos blickte der junge Soldat in die Richtung, in der offenbar ein Ärgernis für seinen Vorgesetzten zu finden war.
Und richtig, ein kleiner Frachter, Typ Gea Transit, blockierte anscheinend den Haupthangar – allerdings nicht den für die zivilen Maschinen, sondern den für die Miliz. »Anflugkontrolle Station Tersa an Frachter...«
Der Offizier hielt kurz inne, dann sah er auf einen kleinen Monitor, um die Daten und die Schiffskennung zu überprüfen. »...Frachter DE-89 Maine, darf ich fragen, wer Ihnen gestattet hat, Ihr Schiff als Türstopper zu verwenden?«
Für einen Augenblick war nur ein leises Rauschen über die Lautsprecher zu hören, dann hörte man eine Frauenstimme.
»Hier ist die DE-89 Maine, es tut mir leid, aber unser Korrekturtriebwerk ist beschädigt, wir haben das aber erst vor zwei Minuten bemerkt. Wir driften derzeit in Richtung Dock Zwei ab und wären über etwas Hilfe sehr dankbar.«
Aha, ein Triebwerksschaden also. Gedanklich spielte der Stationsoffizier bereits mit einer Beschwerde. Nur an wen er diese genau richten würde, das stand noch nicht fest. Er wandte sich einem kleinen Display zu und listete die derzeit aktiven Jägerverbände der Station auf. Eine schwere Maschine war schnell gefunden – mit ihrer Hilfe konnte man das Problem mit dem Frachter in Angriff nehmen.
»Jäger Bravo Eins, sind Sie auf Empfang?« Umgehend kam eine Antwort.
»Hier Jäger Bravo Eins, was gibt es denn?«
»Da hat ein alter Gea Transit ein paar Probleme, hilf doch bitte mal den Herrschaften aus – nimm sie einfach in Schlepp.«
»Verstanden, bin auf dem Weg. Bravo Eins Ende.«
Der Blick des Offiziers glitt vom Frachter wieder zum Kollegen, der ein breites Grinsen auflegte.
»Na wer sagt es denn, da gibt es doch tatsächlich Arbeit für uns. Ich gebe schon mal der Wartungscrew Bescheid, dass sie heute Überstunden schieben dürfen.«
»Ja, mach das.«
Langsam drehte sich der Offizier um, dann heftete sich sein Blick aber an etwas, das eigentlich nicht sein konnte. Er wies mit der Hand auf eines der Displays. »Sag mal, läuft hier ein Diagnoseprogramm?«
Sein junger Kollege sah angestrengt auf die Daten, die sich auf dem Bildschirm direkt vor seiner Nase in rascher Folge aufbauten.
»Ähm... Nein. Warum?«
Jetzt wurde der ältere Offizier plötzlich hektisch, er stürzte regelrecht auf eine der vielen Tastaturen zu und versuchte dort einige Befehle einzugeben – anscheinend aber ohne jeglichen Erfolg. »Was zum Geier machst du da?«
»Nicht fragen. Lesen – los verdammt, lies vor was da auf dem Display steht.«
»Warum? Was soll das alles?«
»Keine Zeit! Jemand von außerhalb durchsucht hier unsere Datenbänke. Also, was steht da? Was ziehen die aus unseren Archiven?«
Jetzt begriff der junge Milizionär die so plötzlich einsetzende Hektik. Der rasche Datenstrom auf dem Display übertraf allerdings seine Auffassungsgabe bei weiten.
»Das geht hier zu schnell... Moment... Hades, die versuchen Informationen über Hades zu bekommen.«
»Weiter. Los, die Augen nur aufs Display.«
Der ältere Offizier öffnete in der Zwischenzeit einige Schaltkästen, die sich unter einem Schreibtisch befanden und mehrere Kabelstränge wurden sichtbar. Sein junger Kollege versuchte noch immer, den Anweisungen Folge zu leisten und so viel wie möglich von dem Datendiebstahl im Kopf zu behalten.
»Okay... Wie gesagt, Daten über Hades. So wie ich das verstehe, geht es die Baupläne der Hochsicherheitsanlagen, außerdem um die derzeitige Truppenstärke vor Ort. Wachpersonal, Dienstakten... Wie weit bist du?« Der letzte Satz war kaum im Raum verklungen, da ging das Display offline – der Offizier hatte einfach einige der Kabel aus dem Schaltkasten gerissen.
»Der Spaß dürfte damit vorerst vorbei sein.«
Ein rascher Griff an seinen Hosenbund und er hielt sein MACS in den Händen. »Notfallkanal, Priorität Eins! Verbindung aufbauen, Hades, Ser David Hassan. Aufzeichnung starten, Wortlaut: Ser Hassan, hier spricht der diensthabende Offizier der Station Tersa, Ser Larsen. Einbruch in die Datenbanksysteme der Station. Erbitten umgehend Unterstützung und Diagnoseteam. Schaden nicht abschätzbar, erbitten schnelle Antwort.« Er deaktivierte das Gerät wieder.
»Irgendeine Idee, was das sollte?«
Nachdenklich fuhr sich der Vorgesetzte mit der Hand über den kurzen Kinnbart.
»Hoffen wir einfach, dass nichts wirklich Relevantes gesendet wurde... Ich bin in meinem Büro und verfasse einen ersten Bericht. Und du...«
Er warf einen kurzen Blick auf seinen Kollegen. »...versuche einmal nicht zu meckern und benachrichtige bitte ein Reparaturteam. Die sollen sich um den Kabelsalat hier kümmern. Okay?«
»Wie Sie wünschen, Ser Larsen.«
Der bissige Ton in diesem Satz erreichte sein Ziel nicht mehr – Ser Larsen verschwand schnellen Schrittes durch die Tür.

Teil 5

*

Der neue Blaster war zwar etwas schwerer als das Vorgängermodell, dafür aber waren seine Reichweite und die Durchschlagskraft um einige Prozent gesteigert worden. Ach ja, das Griffstück war zudem angenehm klein, wie geschaffen für zarte Frauenhände.
Überhaupt hätte man wohl am besten mit einen weiblichen Schützen für diese Waffe werben können, wenn man es denn gewollt hätte. Aber dieses Modell würde nur in äußerst kleinen Stückzahlen auf den Markt kommen und der Großteil davon würde an die Führungsetage der CIS gehen – mit Sicherheit sogar.
Sera Manley war im wahrsten Sinne des Wortes in ihrem Element. Sie hatte die vergangenen zwei Stunden unter freien Himmel auf einem provisorischen Schießstand der CIS auf Hades verbracht, übrigens auf Einladung des Chefs der Truppe in Uniform persönlich. Eigentlich hatte Ser David Hassan um ein dringendes, kleines Gespräch unter vier Augen gebeten, umso eigenartiger war jetzt der Umstand, dass er sich offenbar verspätete.
Seltsam... In der Vergangenheit kannte Manley ihren ehemaligen Vorgesetzten als Pünktlichkeit in Person, aber jetzt stand sie sich hier die Beine in den Bauch. Wären hier nicht so viele wunderbare Waffen gewesen, die Dame im kurzen Rock, dem bauchfreien Top und dem rot leuchtenden Haar wäre wohl inzwischen wieder verschwunden. Aber hier roch es ja förmlich nach Adrenalin in Form von hochenergetischer Munition und Granaten mit Splittersprengkopf.
Ein weiteres Mal richtete die ehemalige Agentin den Blaster auf die Zielscheibe, ein weiteres Mal betätigte sie den Abzug und wieder verschwand das Ziel aus Kunststoff in einer kleinen Wolke aus Feuer und Rauch.
»Man könnte tatsächlich meinen, dass Sie inzwischen mehr Zeit mit Waffen als mit einem Datenpad verbringen würden.« Diese Stimme erkannte Manley natürlich sofort, sie senkte die Waffe und sicherte dabei den Abzug.
»Sagen wir es so, ich habe einfach ein wenig mehr Freizeit bei Ser Arris als in der alten Truppe. Aber schön Sie wieder zu sehen, Ser.«
Hassan streckte seine Hand zur Begrüßung aus, eine Geste, die Manley lächelnd erwiderte.
»Und?«
»Und was?«
»Wie stehen die Aktien im Clan?«
Hassan teilte jetzt das Lächeln seines Gastes.
»Es geht soweit ganz gut, ist ziemlich ruhig geworden. Aber Ser Arris vermisst den ganzen Trubel wohl eher nicht – ich hingegen irgendwie schon.«
Ser Hassan verzog keine Miene.
»Sie wissen sicher, warum ich Sie sprechen wollte. Und ich hoffe, dass ich nach wie vor auf Sie zählen kann.«
Manley kratzte sich mit dem Lauf der Waffe leicht an der Schläfe.
»Hab es gehört. Santana ist also aus dem Spiel. Sein Ableben bedeutet sicher nichts Gutes.«
Ihr Gesprächspartner blickte leicht verärgert zur Seite.
»Ja, der Fehler sitzt regelrecht im System, nur haben wir derzeit keine wirklichen Anhaltspunkte. Es wäre also in unser aller Interesse, wenn Sie sich etwas umhören würden. Vielleicht munkelt man ja in der Unterwelt des Tri-Systems etwas, das uns helfen könnte.«
»Sie wollen also einen Namen? Arris wird garantiert einige Leute darauf ansetzen, mich inklusive. Gibt es sonst noch etwas von Interesse?«
»Ich übermittle Ihnen alle relevanten Daten und Sie haben unbegrenzten Zugang zum Datennetz.«
Die ehemalige Agentin wirkte etwas erstaunt.
»Und ich dachte, dass ich dieses Privileg nie abgegeben hätte... Traut man mir etwa nicht mehr?«
Ser Hassans Blick heftete sich an Manley.
»Mit unbegrenzt meine ich, dass Sie von mir aus auch Daten manipulieren können – insofern uns das weiter bringt. Aber tun Sie mir den Gefallen und teilen Sie mir mit, wenn Sie die Akten meiner Mitarbeiter bearbeiten. Und wenn es sich einrichten lässt, dann bringen Sie bitte Ihre Berichte auf direkten, also persönlichen Weg zu mir. Ich vertraue derzeit nur noch Ihnen.«
Hoppla, das war mehr als nur ein kleines Kompliment, Manley bedankte sich mit einem Kopfnicken.
»In Ordnung. Ach ja, eine kleine Frage noch...«
Hassans Blick schien wohl zu erraten, um welche Frage es der Dame ging, zudem verrieten ihre Hände nur zu gut, um was es ging – krampfhaft hielt sie damit die Waffe fest, als wollte sie diese um nichts in der Welt wieder hergeben.
»Ist schon gut, nehmen Sie das Teil ruhig mit. Aber machen Sie keinen Unsinn damit.«
Manley strahlte übers ganze Gesicht, sie verstaute die Waffe in einer kleinen Tasche, die sie mitgebracht hatte – allerdings erst nachdem sie ein kleines Stück Schokolade aus ihrer Rocktasche hervor gezaubert hatte und dieses dann in Sekunden-schnelle seiner Bestimmung zukommen ließ. Man muss eben auch mal Prioritäten setzen können.
Und Süßes beruhigt die Nerven bekanntlich ungemein.

*

Die riesige Tasse Kaffee stand schon seit einer guten Stunde auf der Steuerkonsole, doch das Gespräch hatte wohl dafür gesorgt, das man das schwarze Getränk glatt vergessen hatte.
»Und Sie waren also tatsächlich dabei?«
Der angesprochene Mann zeigte sich ein wenig beleidigt.
»Ist schwer zu glauben, nicht wahr? Aber damals kam so gut wie keiner um die Mobilisierung des Militärs herum. Das waren schwere Gefechte damals um Petra, wir haben da draußen viele gute Leute verloren.«
Der Captain des Frachters musterte den Piloten im Ruhestand eingehend. Er selbst hatte seinerzeit nur die Berichte in den Medien verfolgen können, Petra war zur Sperrzone erklärt und danach abgeriegelt worden. Aber jetzt und hier bot sich für ihn die vermutlich einmalige Gelegenheit, die Geschehnisse aus der Sicht eines Beteiligten zu hören.
Allerdings war er skeptisch, viele der Details klangen in seinen Ohren recht unglaubwürdig. Angefangen von Gefechten gegen Kiowan und ominöse Söldner im Petra-System über Torpedos, die ohne Zielaufschaltung auf die Gegner gefeuert wurden... Bis hin zur Endschlacht, wie der Pilot es nannte. Und dass dieses letzte Gefecht natürlich über Anhur ausgetragen wurde. Obwohl – irgendein Gefecht musste es wohl dort tatsächlich gegeben haben, aber das die CIS Hand in Hand mit dem Clan kämpfen würde...
Nette Story. Wirklich nett, aber eben auch recht unglaubwürdig.
»Und was treibt Sie nun wieder nach Petra?«
»Pilotenschulung für die Sektorenmiliz. Die suchten ein paar Veteranen, da hab ich mich eben gemeldet. Okay, ist nicht unbedingt einfach, wieder dorthin zu fliegen. Aber Job ist Job. Und die Bezahlung ist nicht schlecht für so eine einfache Sache.«
Der Captain sah kurz auf seine Instrumente, dann wieder auf den Piloten.
»Noch eine halbe Stunde bis zum letzten Sprung.«
Er griff zur Tasse, nahm einen kräftigen Schluck und verzog anschließend das Gesicht. »Bäh, kalter Kaffee. Egal, Hauptsache ist, dass er wach hält.« Wieso klang das nur so beunruhigend?
»Nervös?«
Der Pilot grinste in Richtung des recht stämmigen Frachtercaptains.
»Nicht wirklich, aber ich war auch noch nie in der Nähe von Petra.«
»Aha, also der berühmte Sprung ins kalte Wasser. Keine Sorge, die Miliz ist angeblich recht stark vor Ort vertreten. Und Piraten gab es schon monatelang nicht mehr in diesem Sektor.«
»Mag sein, aber irgendwann ist es immer mit der Ruhe vorbei.«
Das Geräusch des sich öffnenden Schotts zog seine volle Aufmerksamkeit auf sich.
»Daddy? Darf Eugene sich unser neues Zuhause ansehen?«
Die Stimme seiner Tochter sorgte für ein sichtbar warmes Lächeln auf seinen Lippen.
»Wenn die Eltern von Eugene nichts dagegen haben.«
Ein kleines Stimmchen mischte sich ein.
»Das haben sie nicht, versprochen.«
Der Freund seiner Tochter stand wohl hinter dem immer noch offenen Schott, traute sich aber nicht, die Brücke zu betreten.
»Na komm schon rein. Ich habe ausnahmsweise mal nichts dagegen.«
Eugene steckte den Kopf durchs Schott.
»Wirklich? Ich bekomme Riesenärger mit meinem Vater...«
Lachend wandte sich der Captain ab.
»Junge, dein Vater kommt sicher nicht hierher – du musst ihm ja nicht unbedingt auf die Nase binden, dass du hier warst. Einverstanden?«
Der kleine Junge trat zögerlich ein, Anica nahm ihn kurzerhand an die Hand und zog ihn regelrecht in den Raum hinein. Neugierig sah sich Eugene um. So viele Schalter, Lichter, Monitore...
Der Vater seiner Freundin musste in seinen Augen unglaublich klug sein, wenn er alle diese Dinge bedienen konnte, ohne zuvor jemanden fragen zu müssen... »Wenn ihr wollt, dann könnt ihr gerne hier bleiben. Wir springen in ein paar Minuten und sind dann in Kürze im Petra-System, unserem neuen Zuhause.«
Beide Kinder gaben darauf keine Antwort, zu sehr zog sie die Faszination der Brücke in ihren Bann.
Etwa eine halbe Stunde später fiel der Frachter zum letzten Mal aus dem Hyperraum, nur wenige Minuten hatte der Flug mit Überlichtgeschwindigkeit gedauert. Vor den beiden Kindern auf der Brücke tauchten wieder die geliebten Sterne auf und ein winziger Planet wurde sichtbar. Er glänzte seltsam im Lichte des Systemsterns, tatsächlich aber war es nur die Reflektion des Glases der großen Kuppelstadt, die dieses helle Funkeln verursachte.
»Warum leuchtet Petra so?«
Anica brachte diese Frage rasend schnell über ihre Lippen, beinahe hätte sie sich mitten im Satz überschlagen.
»Dieser Ort heißt euch beide Willkommen. Er weiß eben ganz genau, dass ihr heute anreist.«
Der Pilot sah lächelnd auf die beiden Kinder, der Captain nickte ihm dankend zu, besser hätte er wohl auch nicht antworten können.

Teil 7

*

Standardration Nummer Vier.
Hinter dieser einfachen Bezeichnung verbarg sich ein Mischmasch aus Kartoffeln, klein geschnittenem Fleisch und etwas, das zumindest vom Aussehen her Gemüse sein könnte.
Mit skeptischem Blick nahm der Brückenoffizier seinen Teller entgegen. Das hier roch nach Nichts und es würde wohl auch mit Sicherheit nach Nichts schmecken. Immerhin machte es satt – und wer wollte bekam sogar mehr als reichlichen Nachschlag davon.
Der Offizier blickte über seinen Tellerrand auf die langen Sitzreihen, dann entdeckte er einen freien Platz, noch dazu direkt neben seinem Vorgesetzten. Schnellen Schrittes erreichte er seinen Stuhl, schob den Teller hastig auf den Tisch und setzte sich dann recht geräuschvoll hin. Sein Tischnachbar verzog nur kurz das Gesicht und man bekam fast den Eindruck, als wäre er alles andere als angetan von dem Gedanken an das Gespräch, das sich unter Garantie in den nächsten Sekunden entwickeln würde.
»Was ist denn das wieder für ein Fraß?«
»Sieht aus wie immer, schmeckt auch so wie immer. Also, wo ist das Problem?«
Ser Larsen mühte sich ein kleines Lächeln ab. Dann holte er tief Luft. »Übrigens, zwei deiner flimmernden Displays werden noch heute ausgetauscht. Zufrieden?«
Ein einfaches Kopfnicken war alles, was als Antwort zurückkam. Seltsam, anscheinend hatte sein Kollege etwas wesentlich wichtigeres auf den Herzen.
»Sagen Sie, gibt es schon etwas Neues von dieser Hackerattacke?«
Ser Larsen warf einen kurzen Blick auf seinen Gesprächspartner, er war überrascht – sein Kollege hatte doch tatsächlich einmal die höflichere Anrede „Sie“ verwendet.
»Keine Chance. Das Signal verliert sich irgendwo in der Nähe der nächsten Sprungboje. Wahrscheinlich befand sich der Sender auf einem Schiff oder einer kleinen Fähre.«
Er hielt kurz inne, dann fuhr er fort. »Morgen kommt ein Team von Hades zur genaueren Untersuchung hierher, vielleicht kommen die ja weiter als wir und können sich einen Reim darauf machen.«
Ser Larsen hörte seinen Kollegen tief Luft holen, dann bemerkte er, dass dieser sein MACS zu ihm hinüber schob. »Und? Was soll ich damit?« Larsen stocherte mit der Gabel in den Kartoffeln auf seinem Teller herum.
»Nur zur Info – das ist schon einmal passiert.«
Ungläubig sah Larsen seinen Tischnachbarn an.
»Wie bitte?«
»Ist zwar schon eine ganze Weile her, aber... Hier, falls Sie das interessiert.«
Ser Larsen legte die Gabel aus der Hand, dann griff er nach dem MACS. »Vor etwa sechs Jahren – ich war damals im zweiten Ausbildungsjahr auf der Akademie – gab es mehrere Einbrüche in interne Sicherheitsnetze auf mehreren Stationen. Diese Aktionen ähneln unserer Situation hier sehr stark, immer wurden Daten bezüglich des Planeten Hades herunter geladen.«
»Und wie bekamen bitte Sie dann Wind davon? Ich meine, die Führungsspitze der CIS wird sicherlich nicht damit hausieren gegangen sein, oder?«
»Ich war damals der Botenjunge. Okay, es war vielleicht nicht unbedingt richtig, meine Nase in die Berichte zu stecken, aber sagen wir einfach, ich war zur richtigen Zeit am richtigen Ort.«
»Das erklärt aber immer noch nicht, woher Sie diese Daten hier haben.«
»Sie werden lachen, aber die sind offen zugänglich! Zumindest für jemanden mit meiner Sicherheitsstufe.«
Na also, endlich eine vernünftige Erklärung. Larsen überflog kurz die Daten auf dem Display, dann legte er das Gerät wieder auf den Tisch.
»Wie gesagt, warten wir einfach ab, was unsere Leute von Hades dazu sagen.«

*

»Und seit wann saßen Sie vor den Monitoren Ihrer Station?«
Ser David Hassan musterte den jungen Soldaten eingehend. Er bemerkte natürlich die große Nervosität des Mannes, was aber auch verständlich war – dies hier war eine offizielle Anhörung und das Thema war recht heikel.
Jemand hatte völlig versagt, es lag nun an Ser Hassan und seinem Team, die betreffenden Personen zu finden und möglichst schnell aus den Dienst zu entfernen. Und dieses Gespräch hier war inzwischen das fünfundzwanzigste Verhör zu diesem Thema unter Hassans persönlicher Leitung, bislang blieb jedoch jeglicher Erfolg aus.
»Ser, meinen Dienst habe ich gegen sechzehn Uhr angetreten. Das steht auch in den Akten.«
Offenbar versuchte der Soldat mit den letzten Satz seine Glaubwürdigkeit zu unterstreichen, Hassan jedoch ließ diese Bemerkung recht kalt. Für ihn waren Fakten entscheidend, der Rest war nur schmückendes Beiwerk, mehr nicht. Hassan erhob sich von seinem Platz und begann vor seinem Schreibtisch mit langsamen Schritten auf und ab zu gehen.
»Berichten Sie mir bitte von Ihrem Dienst am betreffenden Tag.«
Der Soldat hob den Blick.
»Es war ein recht ruhiger Tag, Ser. Mir oblag die Aufsicht für die Bereiche Vier bis Neun, das sind insgesamt fünfundzwanzig Zellen, davon waren einundzwanzig besetzt.«
»Und unser Senator war die ganze Zeit in seiner Zelle?«
»Ja Ser. Er hatte nur einmal kurz Besuch, sein Anwalt war da, so wie jeden Tag, aber der verließ die Zelle nach einer Stunde wieder. Danach war Ruhe.«
Hassan blieb stehen, sein Blick schien sich im Raum zu verlieren.
»Gab es technische Probleme? Stromschwankungen? Oder etwas in der Art?«
Der Soldat schüttelte den Kopf.
»Nein Ser. Alles verlief völlig reibungslos. So wie immer.«
So wie immer... Wenn Hassan einen Satz nicht hören wollte, dann war es wohl mit Sicherheit dieser hier. Wenn alles so wie immer verlaufen wäre, dann gäbe es jetzt keinen toten Senatoren. Und dann gäbe es keinen Untersuchungsausschuss in drei Tagen. Der Senat des Tri-Systems wollte Antworten, keine weiteren Fragen. Ser Hassan wusste nur zu gut, dass jetzt auch sein Kopf in der sprichwörtlichen Schlinge steckte. Und mit jeder Stunde zog sich diese immer weiter zu...
»Hören Sie, ich möchte dass Sie die gesamte Elektronik von Santanas Zelle auseinander nehmen. Und wenn es die ganze Nacht dauert – aber finden Sie heraus, wie es möglich war, ein falsches Signal in unser System zu schleusen.«
Der Soldat glaubte sich verhört zu haben.
»Ich Ser?«
Hassan nickte müde.
»Ja Sie. Sehen Sie es einfach von dieser Seite: wenn ich gehen muss, dann mit Sicherheit auch Sie. Und vermutlich der gesamte Stab hier. Verstanden?«
Der Soldat nickte.
»Ja Ser. Ich mache mich unverzüglich an die Arbeit...«
Er unterbrach seinen Satz kurz. »...wenn Sie keine weiteren Fragen mehr haben.«
Fragen? Hassan hatte Tausende davon im Kopf.

*

Zwei hohe, schlanke Gläser standen auf dem Tisch, jedes hatte eine bläulich schimmernde Flüssigkeit zum Inhalt. Hielt man die Nase darüber erkannte man sofort den Hauptbestandteil: Alkohol.
Der Rest setzte sich wohl aus Farbstoffen und jeder Menge Zucker zusammen.
Mit ihren langen, knallrot lackierten Fingernägeln trommelte Monica eher lustlos auf der schwarzglänzenden Tischplatte herum, immer gut einen halben Takt der leisen Hintergrundmusik hinterher.
Vor einigen Wochen hatte sie zusammen mit ihrer Freundin Jenna diese Bar entdeckt und gemeinsam hatte man dann entschieden, dass man hier wohl so etwas wie einen Ruhepol gefunden hatte.
Der Großteil der Gäste waren Privateers, die hauptsächlich für die Oberschicht des Planeten Anhur unterwegs waren und hier in aller Ruhe ihren Dienstschluss mit einem Glas Bier besiegelten, hinzu kamen einige Leute von der Miliz. Der Name dieser Örtlichkeit war im wahrsten Sinne des Wortes Programm: Silent Hour.
Jenna griff zum Glas und nippte kurz an ihrem Cocktail. Fast schon routiniert ließ sie dabei ihren Blick quer durch den Raum wandern. Potentielle Kunden gab es hier zwar reichlich, aber eigentlich war das – zumindest für den Moment – eher nicht von Interesse. Wie Anfangs erwähnt war das hier der Ruhepol und dabei wurde auch die Arbeit ganz hinten angestellt. Jenna bemerkte natürlich die Langeweile ihrer Freundin.
»Süße? Sag mal, steht deine Idee mit dem Kurztrip nach Janus IV immer noch?«
Monica vergaß ihr Trommelspiel für den Augenblick.
»Nun ja, der letzte Monat war recht einträglich, von daher spricht eigentlich nichts dagegen. Nur über den Zeitpunkt müssten wir uns noch einig werden. Ich bleibe allerdings dabei – wir sollten jetzt fliegen. Wenig Touristen, viel Platz am Strand, vernünftige Preise in den Bars.«
Jenna verzog das Gesicht.
»Ruhe hab ich hier aber auch zur Genüge. Und wegen der Preise... Hey! Wo ist das Problem? Wir beide wissen doch wohl am besten, wie man auch ohne Geld in der Tasche einen warmen Schlafplatz bekommt. Oder?«
Na ganz toll. Das sollte eigentlich ein Urlaub werden und Monica hatte nicht vor, ihre Arbeit mitzunehmen. Der Blick von Jenna allerdings sprach da eine ganz andere Sprache.
Silent Hour – Stille Stunde. Monica wollte sich nicht streiten, sie beschloss einfach, es ihrer Tischnachbarin gleich zu tun und setzte ebenfalls ein bezauberndes Lächeln auf ihre vollen Lippen. Schweigen und Lächeln, so kam man oftmals am besten über die Runden.
Jennas Aufmerksamkeit wurde nur wenige Sekunden später in Richtung der Eingangstür gelenkt, dort tauchte eine Gestalt auf, auf die man eigentlich gewartet hatte. »Augen auf ein Uhr, Süße! Da kommt unser Gast von letzter Nacht.«
Jenna blinzelte ihrer Freundin zu, dann stand sie auf und ging dem jungen Söldner ein kleines Stück entgegen. Der junge Mann schien genau zu wissen, dass sich seine flüchtige Bekanntschaft der letzten Nacht hier aufhalten würde, schnurstracks und ohne den anderen Gästen der Bar auch nur einen einzigen Blick zu widmen, ging er auf den Tisch von Jenna und Monica zu.
Seltsam...
Hatte er die beiden etwa beobachten lassen? Jenna griff in ihre kleine, blutrote Handtasche, sie fand auch sofort den Gegenstand, den sie ja für den Söldner aufbewahren sollte.
Sie wollte gerade ihre Hand in Richtung des Söldners ausstrecken, als sie plötzlich einen kleinen Stoß in die Seite verspürte. Das kleine Gerät entglitt ihren Fingern und mit einem metallisch klingenden Laut fiel es zu Boden. Leicht verärgert sah sie nach links, dort stand ein Mann in Uniform, der sie einfach nur aus Versehen angerempelt hatte.
Der Uniformierte bückte sich sofort nach dem Gerät – er wollte sein kleines Missgeschick umgehend wieder gut machen.
»Tut mir aufrichtig Leid, verzeihen Sie bitte... Ich habe wohl geträumt.«
Er erhob sich, in seiner Handfläche wirkte das Teil noch winziger als es ohnehin schon war. Der Söldner, dem das alles natürlich nicht entgangen war, blieb wie angewurzelt stehen.
»Nein! Nicht anfassen! Nicht Sie...«
Sein Satz kam jedoch Bruchteile einer Sekunde zu spät.
»Hier bitte. Und nochmals...«
Doch weiter kam der Mann in Uniform gar nicht. Mitten im Satz stockte er, sein Gesicht war plötzlich starr...
Dann sank er langsam zu Boden und sein Körper begann sich wie in Krämpfen zu winden.
Jennas Gesicht spiegelte jetzt das pure Entsetzen wider, das sie vor sich auf den Boden sah. Ein weiterer Beamter der Miliz stürzte sich regelrecht in das Geschehen, er wollte nur seinen Kollegen zu Hilfe eilen.
Nur schien der Söldner irgendwie etwas dagegen zu haben.
»Nicht anfassen! Bleiben Sie da stehen, sofort!«
Der Beamte glaubte sich verhört zu haben, als er dann aber in Richtung des Söldners sah, blickte er in die Mündung eines Blasters. »Ich will nur mein Eigentum zurück, dann werde ich gehen und alles ist bestens. Keiner kommt mehr zu Schaden. Verstanden?«
Der Söldner zeigte auf Jenna. »Du – los, gib mir das Gerät wieder in die Hand.«
Aber Jennas Blick blieb auf den Boden fixiert, dort lag der Beamte und er atmete nicht mehr. Sein Blick war starr, seine Handinnenfläche war rötlich verfärbt. Und das Gerät des Söldners, das dort noch immer lag, schien leicht zu glühen oder zu schimmern. »Na los doch. Dir kann wirklich nichts passieren!«
Aber Jenna hatte Angst. Angst vor dem Gerät, Angst vor dem Söldner, Angst vor dem Toten. Unwillig sah sie auf ihren Auftraggeber.
Dann ging alles rasend schnell.
Ein Schuss löste sich aus einer Waffe, man sah das Energieprojektil quer durch den Raum jagen, es streifte die Schulter des Söldners. Dieser stieß einen schmerzerfüllten Schrei aus, seine Waffe fiel zu Boden, mehrere Söldner stürzten sich regelrecht auf den Mann, sie rissen ihn zu Boden und versuchten ihn festzuhalten.
Langsam, Schritt um Schritt ging Jenna wieder zu ihrem Tisch. Dann setzte sie sich wieder auf ihren Stuhl und Tränen liefen ihr übers Gesicht.